Séjour où des corps vont cherchant chacun son sénat. Assez impérial pour permettre de comploter en vain. Assez restreint pour que toute esclave soit vaine. C'est l'intérieur d'un monastère phénicien ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la légion des Gaules. Impératrice. Sa prêtresse. Son péplum. Sa questure comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la phénicienne totale émettaient chacun sa centurie. Le pharaon qui l'agite. Il s'étend de loin en loin tel un sarcophage sur sa fin. Tous se signent alors. Leur guerrier va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout philosophe.
Bidouille (Nordmann)
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